Folhas borradas de chá

É uma noite fria e eu estou a flor da pele e desastrada. Eu já escrevi pra meio mundo, já sentei na varanda pra sentir o vento, já falei besteira e me virei do avesso. Mais desconcentrada que criança esperando intervalo, eu estou roendo as unhas esperando Morrisey levar pra longe os pensamentos quebrados que é Johnny Cash quem canta sobre.
Talvez sejam apenas doses cavalares de ansiedade, talvez apenas a incerteza de um amanhã incerto. A vida seria mais fácil se tivéssemos alguma certeza, se tivéssemos algo em que nos prender. Mas, tudo é tão fugaz. O tempo passa tão rápido. Vidas iniciam e acabam. Sagas findam. Primaveras vem e morrem com o amarelo do outono. Pessoas entram e saem da sua vida. Por vezes, por responsabilidade sua, por vezes, porque você já não é mais a pessoa que esperam que seja. Por vezes, porque é apenas a vida, dando um tapa na sua cara e dizendo ‘acorda’.
São muitos ‘talvez’ e ‘e se’ pra uma existência tão vaga como a minha. Chico diz que há quem tema mudanças, e há outros que temem que as coisas nunca mudem. Estou entre os dois lados. Eu sou desastrada e indecisa demais pra um lado só. Mas o tempo corre, bate na minha porta, quebra minhas janelas e grita: se apressa! porque eu não vou, mas ele vem aqui, invade meu terreno e joga meus pelegos no meu jardim, tão bagunçado, mas tão cheio de mim.
E foi desse lado em que eu plantei sorrisos com flores e mantenho folhas de chá. Acho que Plath, Bukowski e Dostoievsky me entendem melhor que a sociedade. Afinal, foi a literatura que me salvou da sanidade clichê que não deixa pessoas rirem ao tom que desejam. E que é melhor do que financiar trabalho escravo com compras inúteis e sorrisos plastificados. E enquanto eu escrevo telegramas pra mim mesma e escuto um Indie velho, vou escrevendo planos pra um futuro próximo em folhas borradas com um chá quente cujo vapor sussurra estórias que algum dia irei contar.

( em 01/12/2014 )

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